зачем вам Солнце, если у вас есть я?
Как бэ.. "если можно проснуться в другом месте и в другое время, то почему нельзя однажды проснуться другим человеком?" вроде из бойцовского клуба.
Так вот. Я как-то раз, то ли не очень давно, то ли очень недавно, проснулась.
Да. Другой человек. Нет, я - это я, но то, что было раньше - другое, чужеродное. Не я. Общие воспоминания ни о чем не говорят. Главный признак: я спокойно, с любопытством перечитываю свои дневники. Чья-то история. Не моя.
Не хочу утруждать себя мыслями о том, кого я в себе убила.
Где-то, где-то на грани этих слов скрывается что-то очень, очень страшное, что я отчаянно не хочу знать, не хочу видеть.
Спааать, скорее спать. Завтра будет утро, завтра будет среда, мррр.
Я не знаю, как жить. Вот конкретно на данный момент. Завтра, я надеюсь, я узнаю. Мне нужно совсем немного. Мне так кажется. Но... да, много, чертовски много.
Не огляяяядываться. И не говорить, не думать лишних слов. Где-то должно быть то, ради чего все это происходит.
То есть, я знаю, где. Знаю, кто и что. Знаю, знаю, знаю, знаю. Ухватиться бы. Вполне естественное желание для человека, который стоит на краю пропасти. Да, я себе сейчас именно так и представляюсь.
Эх, мои глупые прекрасные семнадцать лет. Великая хрень. Однако, мне что-то уже давно подсказывает, что будущее - это не ближайшие полчаса или два месяца. Там есть что-то еще для меня. Раз уж до этого момента было, то и дальше будет. В конце концов, мне импонирует участь сумасшедшего.
Могу сломать все, что кажется нерушимым и вечным, или невозможным, или недосягаемым. Начала с себя, и это прекрасно. Я же хотела взорвать мир. Кажется, получилось.
Осталось, правда, совсем чуть-чуть. Выспаться. И окончательно расчленить сознание. О даа. Это крайне глупо, я думаю, но мне действительно кажется, что я дошла до грани, когда жизнь начинается с чистого листа.
Так вот. Я как-то раз, то ли не очень давно, то ли очень недавно, проснулась.
Да. Другой человек. Нет, я - это я, но то, что было раньше - другое, чужеродное. Не я. Общие воспоминания ни о чем не говорят. Главный признак: я спокойно, с любопытством перечитываю свои дневники. Чья-то история. Не моя.
Не хочу утруждать себя мыслями о том, кого я в себе убила.
Где-то, где-то на грани этих слов скрывается что-то очень, очень страшное, что я отчаянно не хочу знать, не хочу видеть.
Спааать, скорее спать. Завтра будет утро, завтра будет среда, мррр.
Я не знаю, как жить. Вот конкретно на данный момент. Завтра, я надеюсь, я узнаю. Мне нужно совсем немного. Мне так кажется. Но... да, много, чертовски много.
Не огляяяядываться. И не говорить, не думать лишних слов. Где-то должно быть то, ради чего все это происходит.
То есть, я знаю, где. Знаю, кто и что. Знаю, знаю, знаю, знаю. Ухватиться бы. Вполне естественное желание для человека, который стоит на краю пропасти. Да, я себе сейчас именно так и представляюсь.
Эх, мои глупые прекрасные семнадцать лет. Великая хрень. Однако, мне что-то уже давно подсказывает, что будущее - это не ближайшие полчаса или два месяца. Там есть что-то еще для меня. Раз уж до этого момента было, то и дальше будет. В конце концов, мне импонирует участь сумасшедшего.
Могу сломать все, что кажется нерушимым и вечным, или невозможным, или недосягаемым. Начала с себя, и это прекрасно. Я же хотела взорвать мир. Кажется, получилось.
Осталось, правда, совсем чуть-чуть. Выспаться. И окончательно расчленить сознание. О даа. Это крайне глупо, я думаю, но мне действительно кажется, что я дошла до грани, когда жизнь начинается с чистого листа.